Diary of operation “Angela Davis”
Tasos Theofilou
Tasos Theofilou was arrested in Athens accused of robbing a bank in Paros Island August 18th, 2012, where a man was killed while trying to stop the robbers. He states that he is an anarchist. He has denied having anything to do with the robbery and the murder at Paros. He claims he wasnt even on the island that day. He is also accused of being part of the organization “Conspiracy Cells of Fire” and of carrying ot terrorist actions. ALL CHARGES ARE BASED SOLELY ON THE DNA EVIDENCE. Dna does not give 100% safe results as it has been pointed out by scientists. His lawyer, Spiros Fitrakis, had stated since Wednesday that his client denies all charges, and also disputes the way they take the dna, through which he was identified as the perpetrator in the Paros case. It should be noted that the cooperate snitches media have already shown photos of him since the first day and have condemned him before there is even a trial.
We would like to express our solidarity to anarchist comrade Tasos Theofilou.
ACTFORFREEDOMNOW/BOUBOURAS
August 18th, 2012
I come out of Keramikos station (athens). I look for an internet café, which is find closed. My detox from my avatar will last just a little longer. I make my way towards Thissio. Two motorbikes stop in front of me. A herd of people fall on me and immobilize me. I don’t know what is going on. I scream. They cuff me and put a black hood over my head. They do not identify themselves to me. they put me in a car, a Toyota yaris or something. It does not matter. They tell me “You messed up our summer you wanker! We have to deal with you now?”. So, I think. This is the punch line of the antiterrorist force. “Hey, we got him” notifies the driver on his mobile. “You sure its him?” wonders the one who is holding me in the back. “What is your name?” they ask me. I tell them, they are relieved. I have heard stories with a beginning like this about a dozen times. I couldn’t imagine such a continue. Not even in my narrations. I am in an underground garage. At the entrance.
I am still wearing the hood and my hands are cuffed behind my back. We wait for the elevator. To “13”, orders someone as soon as we get in. I think of my damn luck and their semiology. What I can see through the hood is the shoes of an endless line of cops in civilian clothes and the floor. They lead me to room. I recognize it. It is the known room in which from time to time various anarchist comrades have posed for the needs of the filming of the now famous force, the antiterrorist. I sit on a chair with my hands cuffed behind my back. “Have you done anything illegal?” asks one. ‘You have arrested me, you waiting for o tell you?’ I thought. I do not answer. “Have you done anything that makes you feel guilty?” he continues. Again I do not answer. I do not understand what they are cooking up. Someone grabs my head from behind. He opens my mouth and puts in a que-tip. I protest. Not that there is any point. I know very well that the antiterrorist is above laws. I know it pumps whatever prestige and uncontrollable authority, not from the authorities of penal justice but from the rules of journalistic barbarity. After a while and after taking my finger prints, without answering my incisive question of whether or not I’ve been arrested, enter the office a new couple of cops. “Did you kill him?” they ask me. I think: this trick they must have learnt from CSI. They threaten you that they will charge you with homicide in order for you, in your panic, to admit anything else. I do not answer. Yes or No. not only I do not know what they are cooking but mainly, I do not even know how they are cooking it. They take the hood off and photograph me. They put it back on and stand me up with my hands cuffed behind my back staring at the wall. Behind me some make stupid sounds. They pretend to be the air or an airplane. They whisper to me: “We will fuck you up baldy!” The hours pass. I count the seconds in my head in order not to lose the feeling of time. One, two, three until sixty and again from the beginning. As soon as I get to ten minutes I get confused but at least this way I can roughly calculate who long is an hour. When I think it’s been an hour, I stop and start again. One, two, three… I am anxious. Not about what they will do to me but what they are cooking again.
I know, I am the main course this time but I do not know in which recipe. Someone comes from behind me. He says to me: “whatever you are going to say, say it now, because in two hours we will change our tune. In two hours we will identify your DNA and we will fuck you up”. What DNA and why such certainty I wonder. I do not answer. “What happened on the island? The job went bad? We will also be robbing banks soon the way things are going but killing someone is different!”. First of all, I thought, I killed no one and I didn’t rob any bank, despite the fact that I fantasise the latter whenever I see one of them. Also, rob some poor lottery seller like you usually do and leave the banks aside. Do not bite the hand that feeds you. .. The hours go by… I still am standing looking at the wall which can barely be seen through the hood. “The DNA came out!”, I hear someone cheering. This explosion of joy is accompanied by punches, slaps, kicks. I fall to the ground. The jump up and down on my back. I think of the words of Chronis Missios: “Whatever they might do to me they will have to put me back together”. I think that the times have changed. Whatever they do to me, they have to deliver me to the cameras as the victimizer not the victim. They stop after a couple of minutes. They stand me up and tell me: “You will be here for three days! We will rip your soul out!” They tell me: “We have been following you since 2009, what were you doing with Karagiannidis in Agrinio? You thought we couldn’t see you?”. I think: I have never been in Agrinio and I only know Karagiannidis from your photos.
Their delirium continues. Amidst swearing and threats I hear the word “Sect” and the name “Nektarios Savvas”. Also the phrase “We are on opposite sides”. Ok, I thought, but what where do I come in to this story? They tell me “the other two blame it all on you, say something to lighten your position!”. I wonder who these “other two” could be? In the epicentre of the interrogation are now my narrations. They try to make whatever conclusion. The interrogation continues for a few hours and the interrogating couples change all the time. They ask me whatever comes to their minds. If I have ever felt fear in my life and such things. At some point they leave me. They leave in the office with my hands cuffed to a chair behind my back. I do not know for how long. Surely a lot. Surely endless. I look at the wall.
My hands are dead numb from the cuffs. The skin around my wrist is bleeding, it has swollen up so much it covers the cuffs.
August 19th, 2012
It is now, according to my calculations, about 10 am. The first 24 hours has gone. They un-cuff me and look at my wrists. They discuss on whether I need a doctor. They decide I do not. They put the white bullet proof vest. The white vest of shame. The presumption of innocence existed in the time when societies were influenced by the Enlightenment. The same goes for the respect to the personality of the accused. In the modern post-industrial obscurantism, the accused is not punished, as happened in the middle ages, with the public shaming but something more. The accused is shamed as proof of guilt. The accused is the “scum”, with the ancient greek meaning of the word.(katharma: the petty, immoral one). They move me around like a trophy between dozens of cameras. I think: these people are trying to dispute Umberto Eco. There are news in August. All it takes after all is for you to control the media and establish modern dictatorships. Tanks might be passé but Special Forces’ jeep Cherokees are now a must. Return to GADA. They through me into a literal cage one by three with out of course a window, with no contact with my outside environment and with the light constantly on. There I will be kept for the next five days. A steel door seals it.
They let me rest for a few hours and lead me again cuffed to the interrogating office. They state to me: “it is not personal if we wanted to we would have crushed you. We are simply on different sides”. They ask me if I have anything to say. I say no. they say: “Take him out of here and until he goes to prison don’t even give him water”. Back to my cage. They tell me: “The other ‘cells’ (CCF members) had much more water!”. Which “others”? I wonder. They’re going to charge with participation in the CCF as well? Is it a revolutionary organization or a legal passe-partout? Me in the CCF?! My critique towards this organization is equal in tension as the explosives they put and in length reached their texts. But you scum if this is how you want it, this is how it will go. In this struggle we will be together. I seek what connects me with whatever is hostile against the old world and whatever divides me from whatever stops the new one from rising. The next 15 to 24 hours find me in my cage.
Every three minutes they bang the steel door hard and consecutively. The noise which is created is worldly. Every three minutes for endless hours. I am so tired that sometimes I manage to sleep in-between. They have taken my narrations as real incidents. From their comments and reactions I suspect they are not their cup of tea. They are furious with me. I think, how lucky was Kokkinopoulos, how lucky were frank Miller, Mancet, Tarantino and Rodriguez! They were never in the foresight of the anti-terrorist. I think, unfortunately for me, as a writer I am inspired by crime and not the vanity of middle-class relations. At some point they put some music on. “Cell 13” (old Rebetiko song about a prisoner). They laugh. A superior arrives. “Put some Aggelakas or Thanasis fot Tasoulis! This is what he likes!”. He continues: “With Makis (he obviously meant Gerasimos Tsakalos) at Kavourotripes and with Papadimoulis a friend on facebook and you voted for Syriza!”. He leaves. At some point I hear some people talking about Paleokostas with great admiration. They called him ‘Rambo’!. Someone comment that they found a print of his connecting him to the murder of Vasilakis. “And you believe that?”, mocks another.
August 21th, 2012
The special interrogator waits for me in his office. He accepts me with the look of a thousand Pretenderis (greek panel political and crime journalist) and shows me the trial brief which is about half a metre high! It concerns my alleged participation in the R.O. C.C.F. He asks me about existing and non-existing meetings with other accused for participation in the same organization. The funny thing is that they deny their participation in the specific organization. I want to tell him. Are we speaking of terrorism or a virus that can be passed on with a handshake? I do not tell him. I want to tell him: I did not see anyone being accused for participation in the para-juridical network because they ate kebabs with a childhood friend of Bourboulias. I do not tell him. I want to tell him McCarthyism might of remained in history as a tragedy, but in Greece it is being repeated as a farse. I do not tell him. But I feel trapped. I tell him. I feel McCarthyism compared to what is going on now, seems like a children’s song. I tell him. He is relieved.
The imprisonment is “locked in”. Back to my cage. I think: I do not mind prison. Besides my position is next to the damned of this world. The only thing that bothers me are the unfair and false charges. But I do not even feel enraged. Someone only feels enraged when someone takes their place in the supermarket queue, not if a police service decides to trap him in 2009 and finally succeeds in 2012.
I look to the wall on my right, someone else who has been hosted in this cage before me has written with a pen: “The Struggle continues”. I smile. I think, the Revolution is on, the Struggle evolves, the damned of the earth must finally play ball.
P.S. : In my house in Lamia were found “compelling evidence” which excuses, in the opinion of the journalist and police authorities, my prosecution. According to the journalists, they found a digital pattern to imitate police identity cards, some videos with a dumb Texan pretending to be a commando and a bullet proof vest. Also were found dozens of books and movies. Dirty and clean clothes. Sheets, blankets, toilet cleaning products, notes for my narrations as well as finished narrations. Together with the rest of the findings e.g. my couch, the rest of the furniture, the tv, the fire place and the food will, I wonder, the anti-terrorist characterizing this as a safe house?
A.K. Theofilou, Domokos prison — B2 wing, Fthiotida — Greece
http://theanarchistlibrary.org/library/tasos-theofilou-diary-of-operation-angela-davis
http://actforfree.nostate.net/?p=11520
Grecia – Testo dell’anarchico Tasos Theofilou sul suo arresto
Tratto da actforfreedom, 25 settembre 2012
http://actforfree.nostate.net/?p=11520
Diario dell’operazione “Angela Davis” 18/8/2012
Esco dalla stazione di Keramikos (Atene). Cerco un internet-cafè, che si trova lì vicino. La mia disintossicazione dal mio avatar durerà ancora un po’. Mi avvio verso Thissio.
Due motociclette si fermano di fronte a me. Un branco di persone mi piombano addosso e mi immobilizzano. Non so cosa sta succedendo. Urlo. Mi ammanettano e mi mettono un cappuccio nero sulla testa. Non si identificano a me. Mi mettono in un’auto, una Toyota Yaris o qualcosa del genere.
Non importa. Mi dicono “Hai rovinato la nostra estate, segaiolo! Dobbiamo pensarci noi adesso, eh?”. Ecco, penso. Questa è la battuta delle forze anti-terrorismo. “Hey, l’abbiamo preso”, fa sapere l’autista al cellulare. “Sei sicuro che sia lui?”, chiede quello che mi tiene dietro.
“Come ti chiami?”, mi domandano. Glielo dico, sono sollevati. Ho sentito storie con un inizio come questo circa una dozzina di volte, non potevo immaginare un seguito di questo tipo. Nemmeno nei miei racconti. Sono in un garage sotterraneo. All’ingresso.
Ho ancora addosso il cappuccio e le mie mani sono ammanettate dietro la schiena. Aspettiamo l’ascensore. “Al 13°”, ordina qualcuno appena entriamo. Penso alla mia dannata fortuna e alla loro semiologia. Quello che riesco a vedere attraverso il cappuccio sono le scarpe di una linea infinita di poliziotti in abiti civili, e il pavimento.
Mi portano in una stanza. La riconosco. E’ la famosa stanza in cui ogni tanto vari anarchici hanno posato per i bisogni dei filmati dell’ormai famosa squadra antiterrorista. Siedo su una sedia con le mani sempre legate dietro la schiena.
“Hai fatto qualcosa di illegale?”, mi chiede uno. “Mi avete arrestato voi, vi aspettate che ve lo dica io?”, penso. Non rispondo. “Hai fatto qualcosa che ti fa sentire colpevole?”, continua. Ancora una volta non rispondo. Non capisco cosa sta cuocendo in pentola. Qualcuno mi afferra la testa da dietro. Mi apre la bocca e vi mette dentro un cotton-fioc.
Protesto. Non che porti a qualcosa. So molto bene che l’antiterrorismo è al di sopra delle leggi. So che vanta prestigio e incontrollabile autorità, non grazie alle autorità della giustizia penale ma alle regole della barbarie giornalistica.
Dopo un po’ di tempo e dopo avermi preso le impronte, senza rispondere alla mia fondamentale domanda se sono o meno in arresto, una nuova coppia di sbirri entrano nell’ufficio. “Lo hai ucciso?”, mi chiedono. Penso: questo trucco devono averlo imparato da CSI. Ti minacciano di volerti accusare di omicidio così che tu, nel panico, ammetta qualcos’altro.
Non rispondo. Sì o No. Non solo non so cos’hanno in pasto per me ma, principalmente, non so nemmeno come ce l’hanno. Mi tolgono il cappuccio e mi fotografano. Lo rimettono e mi mettono in piedi con le mani ammanettate dietro la schiena, di fronte a un muro. Dietro di me alcuni fanno rumori stupidi. Fingono che sia l’aria o un aeroplano.
Mi sussurrano: “Ti fotteremo, pelato!”. Le ore passano. Conto i secondi nella mia testa per non perdere il senso del tempo. Uno, due, tre fino a sessanta e poi ancora dall’inizio. Appena arrivo a dieci minuti mi confondo ma almeno in questo modo posso grosso modo calcolare quanto dura un’ora. Quando penso sia passata un’ora, mi fermo e ricomincio. Una, due, tre… Ho l’ansia. Non riguardo a cosa mi faranno, ma a cosa stanno architettando questa volta.
So di essere il piatto principale questa volta ma non so in quale ricetta. Qualcuno arriva dietro di me. Mi dice: “Qualunque cosa tu dirai, dilla ora, perchè fra due ore cambieremo la melodia. Tra due ore prenderemo il tuo DNA e ti fotteremo”. Mi domando di che DNA stiano parlando e perchè mostrino tutta questa sicurezza. Non rispondo. “Cosa è successo sull’isola? Il lavoro è andato male? Anche noi presto ci metteremo a rapinare le banche visto come vanno le cose, ma uccidere qualcuno è diverso!”.
Prima di tutto, penso, non ho ucciso nessuno e non ho rapinato nessuna banca, nonostante il fatto che ci faccia delle fantasie ogni volta che ne vedo una. Inoltre, rapina qualche povero venditore di biglietti della lotteria come fai di solito e lascia perdere le banche. Non mordere la mano che ti nutre… Le ore passano… Sono sempre in piedi faccia al muro, che posso a malapena vedere attraverso il cappuccio. “Il DNA è venuto fuori”, sento acclamare qualcuno.
Questa esplosione di gioia è accompagnata da pugni, schiaffi, calci. Cado a terra. Loro mi saltano più volte sulla schiena. Penso alle parole di Chronis Missios: “Qualunque cosa mi possano fare, dovranno rimettermi insieme”. Penso che i tempi sono cambiati. Qualunque cosa mi facciano, devono consegnarmi alle telecamere come l’esecutore, non come la vittima.
Si fermano dopo un paio di minuti. Mi rimettono in piedi e mi dicono: “Starai qui per tre giorni! Ti faremo sputare l’anima”. Mi dicono: “Ti seguivamo dal 2009, cosa facevi con Karagiannidis ad Agrinio? Pensavi che non ti potessimo vedere?”. Penso. Non sono mai stato ad Agrinio e conosco Karagiannidis solo dalle vostre foto.
Il loro delirio continua. Tra promesse e minacce sento la parola “Setta” e il nome “Nektarios Savvas”. Anche la frase “Siamo su due lati opposti”. Ok, penso, ma dove arrivo io in questa storia? Mi dicono “Gli altri due danno tutta la colpa a te, dì qualcosa per alleggerire la tua posizione!”. Mi chiedo chi possano essere questi altri due? All’apicentro dell’interrogatorio ci sono ora le mie narrazioni. Cercano di arrivare a una qualche conclusione.
L’interrogatorio continua per alcune ore e la coppia che interroga cambia tutto il tempo. Mi chiedono tutto quello che gli viene in mente. Se ho mai provato paura nella mia vita e cose del genere. A un certo punto mi lasciano. Se ne vanno dall’ufficio mentre sono ammanettato a una sedia dietro la mia schiena. Non so per quanto durerà. Sicuramente molto. Sicuramente sarà senza fine. Guardo il muro.
Le mie mani sono insensibili dalle manette. La pelle intorno ai miei polsi sanguina, si è gonfiata così tanto che copre le manette.
19/8/2012
Secondo i miei calcoli adesso sono circa le 10 di mattina. Le prime 24 ore sono andate. Mi tolgono le manette e mi guardano i polsi. Discutono se ho bisogno o meno di un dottore. Decidono di no. Mi mettono la canottiera bianca antiproiettile.
La canottiera bianca della vergogna. Quando le società erano influenzate dall’Illuminismo esisteva la presupposizione di innocenza. Lo stesso vale per il rispetto della personalità dell’accusato. Nell’oscurantismo moderno post-industriale, l’accusato non viene punito, come accadeva nel medioevo, con la vergogna pubblica ma qualcosa di più. L’accusato viene fatto vergognare come prova di colpevolezza. L’accusato è la “feccia”, con l’antico significato greco della parola (katharma: il meschino, l’immorale). Mi portano in giro come un trofeo tra dozzine di telecamere.
Penso: queste persone stanno cercando di contendersi Umberto Eco. Ci sono notizie anche ad agosto. Tutto quello che ti serve dopotutto è il controllo dei media ed hai stabilito le dittature moderne. I carriarmati possono essere passati di moda ma le jeep Cherokee delle Forze Speciali sono adesso un must. Ritorno al GADA. Mi gettano in una vera e propria gabbia di 1×3 metri senza ovviamente neanche una finestra, senza contatto con l’ambiente esterno e con la luce costantemente accesa. Lì verrò tenuto nei successivi cinque giorno. E’ sigillata da una porta di acciaio.
Mi lasciano riposare per qualche ora e mi portano ancora ammanettato nell’ufficio degli interrogatori. Mi dicono: “Non è niente di personale, se avessimo voluto ti avremmo schiacciato. Siamo semplicemente su due fazioni diverse”. Mi chiedono se ho qualcosa da dire. Dico di no. Loro dicono: “Portatelo fuori di qui e finchè non va in prigione non dategli nemmeno dell’acqua”. Torniamo alla mia gabbia. Mi dicono: “Le altre celle (cells – intendendo i membri della CCF) hanno avuto molta più acqua!”. Che “altri”? Mi chiedo.
Mi accuseranno anche della partecipazione nella CCF? E’ un’organizzazione rivoluzionaria o un passe-partout? Io nella CCF?! La mia critica verso questa organizzazione è uguale in tensione agli esplosivi che hanno messo, e in lunghezza ha raggiunto i loro testi. Ma voi feccia, se è quello che volete, sarà così che andrà. In questa lotta saremo insieme. Cerco quello che mi connette con qualunque cosa sia ostile al vecchio mondo, e qualunque cosa mi divida o fermi l’emergere del nuovo. Le successive 15 o 24 ore mi vedono sempre nella mia gabbia.
Ogni tre minuti battono l’acciaio della porta molto forte e più volte. Il rumore che ne esce è indescrivibile. Ogni tre minuti per ore interminabili. Sono così stanco che a volte riesco ad addormentarmi tra una battitura e l’altra. Hanno preso le mie storie come eventi reali. Dai loro commenti e le loro reazioni sospetto che non se ne intendano. Sono furiosi con me. Penso, come è stato fortunato Kokkinopolous, come sono stati fortunati Miller, Mancet, Tarantino e Rodriguez!
Non sono mai stati nelle attenzioni dell’antiterrorismo. Penso, sfortunatamente per me, come scrittore sono ispirato dal crimine e non dalla vanità delle relazioni della classe media. A un certo punto mettono su della musica. “Cell 13” (una vecchia canzone dei Rebetiko su un prigioniero). Ridono. Arriva un superiore: “Metti un po’ di Aggelakas o Thanasis fot Tasoulis! E’ questo che gli piace!”.
Continua: “Con Makis (intende ovviamente Gerasimos Tsakalos) a Kavourotripes, e con Papadimoulis un amico su facebook e hai votato per Syriza!”. Se ne va. A un certo punto sento delle persone parlare di Paleokostas con grande ammirazione. Lo chiamavano “Rambo”! Alcuni commentano sul fatto che hanno trovato tracce della sua connessione con l’omicidio di Vasilakis. “E tu ci credi?”, scherza un altro.
21/8/2012
L’interrogatore speciale mi aspetta nel suo ufficio.
Mi accoglie con lo sguardo di migliaia di Pretenderis (un politico greco e giornalista del crimine) e mi mostra il fascicolo del processo che è alto circa mezzo metro! Riguarda la mia presunta partecipazione nell’organizzazione rivoluzionaria Cospirazione delle Cellule di Fuoco. Mi chiede di incontri esistenti e non esistenti con altri accusati di partecipazione nella stessa organizzazione. La cosa divertente è che loro negano la loro partecipazione nella specifica organizzazione. Voglio dirglielo. Stiamo parlando di terrorismo o di un virus che si trasmette con una stretta di mano? Non glielo dico. Voglio dirgli: non ho visto nessuno accusato di partecipazione in un network para-giuridico perchè ha mangiato kebab con un amico d’infanzia di Bourboulias. Non glielo dico. Voglio dirgli che Maccartismo è rimasto nella storia come una tragedia, ma in Grecia viene ripetuto come una farsa. Ma mi sento intrappolato. Glielo dico. Mi sembra come se il Maccartismo, paragonato a quello che sta succedendo ora, sia una canzona da bambini. Glielo dico. E’ sollevato.
L’imprigionamento è “rinchiuso”. Di nuovo alla mia gabbia. Non mi preoccupa la prigione. Inoltre la mia posizione è vicina ai dannati di questo mondo. La sola cosa che mi preoccupa sono le accuse false e ingiuste. Ma non mi sento nemmeno arrabbiato. Qualcuno si sente arrabbiato solo quando qualcuno ti ruba il posto nella coda del supermercato, non se un servizio di polizia decide di intrappolarlo nel 2009 e finalmente ci riesce nel 2012.
Guardo il muro alla mia destra, qualcun altro che è stato ospite in questa gabbia prima di me ha scritto con una penna: “La Lotta continua”. Sorrido. Penso, la Rivoluzione sta andando, la Lotta si evolve, i dannati della terra devono alla fine giocare a pallone.
PS: Nella mia casa a Lamia sono state trovate “prove evidenti” che giustificano, secondo l’opinione dei giornalisti e delle autorità di polizia, il mio procedimento giudiziario. Secondo i giornalisti, hanno trovato un modello digitale per imitare le carte identificative della polizia, alcuni video con un idiota texano che finge di essere un commando, e una canotta anti-proiettile. Sono stati trovati anche dozzine di libri e film. Vestiti sporchi e puliti. Lenzuola, coperte, prodotti per la pulizia del bagno, appunti per le mie storie e storie finite. Insieme con il resto dei ritrovamenti, per esempio il mio letto, il resto dei mobili, la tv, il camino e il cibo, mi chiedo, l’anti-terrorismo la caratterizzerà come una casa sicura?
A.K. Theofilou
2° braccio della prigione di Domokos, 27 agosto 2012
Text by Anarchist A.Theofilou concerning the trial which will begin on June 10th 2013 – Athens
Tasos Theofilou
1.
In September begin the first arrests with the pretext of the “dismantling” of the CCF, inaugurating the method of penalizing personal relations between anarchists and distributing arrest warrants like flyers. A tactic aimed at hurting not only the CCF, but the whole of the anarchist movement. Essentially, the oppressive mechanisms will use this specific organization as a reason to attack the anarchist movement spreading fear and insecurity in its interior.
In October of the same year the Ministry of Public Order will be renamed to the Ministry of Protecting the Citizen. A fact which will awkwardly be interpreted as a self-conscious embellishment. But the timing of this name change is not accidental. The period, that is, that the middle class is abruptly losing its privileges and rights deducting the substance of the status of citizen to that of a subject. The ministry in question is responsible now to protect only a small guild of rulers and capitalists who do not want to abandon their privileges.
Within the next few years a lot will change but the most important will be the complete abandonment of the Keynesian model and the transformation of labour from a right into privilege. The authority of Capital is not in a position to offer the middle class dream anything but oppression. The carrots are not even enough for motives any more and only the whip can give a solution.
The breakout of the crisis, which was brewing since the end of the ’70s, leads the capitalistic order, in its attempt to preserve its profits, to tactics of crude accumulation and colonial policies even in the interior of the Western World. Since it cannot achieve profits through the Holly Growth, it indulges in looting. Thus, the authority of Capital is militarized. It militarises labour, by conscripting workers. It militarises the oppression, using the EKAM (special forces) with insignificant pretexts. It militarises Justice, applying special laws for the political spaces which resist.
Special laws, which for the time being are applied on the anarchist movement and tomorrow will be applied onto any Brechtian variation. Special laws, which say that it is enough that an anarchist is targeted by the anti-terrorist force in order for them to be found wrapped in hollow but massive indictments.
2.
My prosecution is placed in this political conjuncture. A prosecution based on the statutory of an anarchist and the tactic of penalization of their personal and political relations.
A prosecution which on one leg, that of participation in the CCF, is “based” on my social contact with anarchist comrade and friend Kostas Sakkas. The interesting part is, that he himself also denies his participation in this specific organization. The antiterrorist also presents me, falsely, offering counter-surveillance measures at Agrinio bus station to another accused for the same case, who, just for history, also denies his participation in the organization.
On the other leg, my prosecution concerns my, by imagination of the anti-terrorist, participation in the robbery of Alfa bank in Paro and the deadly injury of a citizen who tried to stop the escape of the robbers. A prosecution with sole evidence a dna sample taken from a mobile object (hat) near the bank, evidence which does not mean I was present at the robbery and for which I dispute the accuracy of the procedure of collection and analysis of the sample.
On June 10th, therefore, I am called to appear at the 3rd three-member felonies appeals court on Loukareos street (Athens) accused of participation in the CCF and additionally that as a member of this specific organization I participated in the robbery of Alfa Bank in Paros. Charges which I denied since the first moment.
Going against heavy charges in a massive indictment full of guesses by the antiterrorists about my way of life and completely empty, of course, of any evidence.
3.
Trials are not theatrical plays. They are however rituals. Rituals, where the authority of Capital replaces what it defines as Justice when it considers that it has been disturbed. Rituals where social associations are crystallized. In this specific trial, the stakes among others, is so much the institutionalization of the penalization of political spaces and struggles as much as the personal relations of social fighters. The stabilization of a situation, where whoever resists will be liable to authority not only for their identity as a resister but for all the expressions of their social life. Or otherwise the stabilization of a situation, where if someone is an anarchist is on its own a guilt criterion.
All that will be left is that every friendship between anarchists will be characterized as participation and integration in a terrorist organization.
http://theanarchistlibrary.org/library/tasos-theofilou-concerning-the-trial