Zo D’Axa (1900)
en-fr
During the electoral period the poster-program was really pasted up on the walls, and the day of the vote the satirical candidate really traversed Paris, from Montmartre to the Latin Quarter, cutting through the enthusiastic or scandalized crowd that loudly demonstrated. Boulevard du Palais, the ass was duly apprehended by the police, who set themselves to drag him to the pound. As the newspapers of the time reported, if there wasn’t a fight between the ass’s partisans and the representatives of order it’s thanks to the editor of La Feuille who cried out: “Don’t carry on; he’s now an official candidate.”
Listen to the edifying story of a pretty little white ass, candidate in the capital. It isn’t a Mother Goose rhyme, or a story from Le Petit Journal. It’s a true story for the old kiddies who still vote:
A burro, son of the country of LaFontaine and Rabelais, an ass so white that M. Vervoort gluttonously ate it, aspired – in the electoral game – to a place as legislator. The day of the elections having arrived this burro, the very type of a candidate, answering to the name of Worthless, pulled off a last minute maneuver.
On this hot Sunday morning in May, when the people rushed to the polling places, the white ass, the candidate Worthless, perched on a triumphal wagon and, pulled along by voters, traversed Paris, his good city.
Upright on his hoofs, ears to the wind, proudly emerging from his vehicle gaudily painted with electoral posters – a vehicle in the shape of an urn – the head high between the water glass and the presidential bell, he passed through the anger, the bravos and the gibes.
The ass looked on a Paris that gazed on him.
Paris! The Paris that votes, the crowd, the people sovereign every four years…the people sufficiently foolish to believe that sovereignty consists in naming its masters.
As if they were parked in front of the town halls were flocks of voters, the dazed, fetishists who held the little cards with which they say: I abdicate.
Mr. Anyone will represent them. He will represent them all the better in that he represents no ideas. And it’ll be fine. We’ll make laws, we’ll balance the budget. The laws will mean more chains; the budget will mean new taxes…
Slowly the ass went through the streets.
Along the way the walls were being covered with posters by members of his committee, while others distributed his proclamations to the crowd:
“Think carefully, dear citizens. You know that your representatives are fooling you, have fooled you, will fool you – yet still you go to vote. So vote for me! Elect the ass!…I’m not any dumber than you.”
This frankness – a little brutal – wasn’t to everyone’s taste.
“We’re being insulted,” some of them said.
“Universal suffrage is being mocked,” others more accurately cried out.
Someone angrily brandished his fist at the ass and said:
“Filthy Jew!”
But a sonorous laugh broke out. The candidate was being acclaimed. Bravely, the voters mocked both themselves and their elected representatives. Hats waved, canes. Women threw flowers…
The ass passed.
He descended from high in Montmartre towards the Latin Quarter. He crossed the Grands Boulevards, le Croissant where, without salt, the stuff is cooked that the gazettes sell. He saw the Halles where the starving – the Sovereign People – glean piles of rubbish; the quays, where the voters choose bridges as lodgings…
The heart and the brain! This was Paris! This was democracy!
We are all brothers, old vagabonds! Pity the bourgeois! He’s got gout… and he’s your brother, people without bread, man without work, worn out mother who, tonight, will go home tonight to die with the little ones…
We are all brothers, young conscript! It’s your brother the officer down there, with his girl’s corset and forehead covered with bars. Salute! Fix bayonets! In line! The Code awaits you – the military code. Twelve bullets in your skin for a gesture. It’s the republican tariff.
The ass arrived before the Senate.
He rolled alongside the palace, where guards pushed each other on leaving. He continued along the outside (alas!) of the too-green gardens. The he reached the Boulevard St-Michel. On the café terraces people clapped. The crowd, ceaselessly growing, grabbed copies of the proclamations. Students hooked themselves to the wagon; a professor pushed the wheels…
And as three o’clock sounded, the police appeared.
Since 10:00 am, from post to commissariat, the telegraph and the telephone signaled the strange passage of the subversive animal. The order to bring him in was issued: Arrest the ass! Now the city watchmen blocked the candidate’s route.
Near the Place St-Michel Worthless’s faithful committee was summoned by the armed forces to bring the candidate to the nearest commissariat. Naturally, the Committee passed over this order: right over the Seine, where the wagon soon stopped in front of the Palace of Justice.
More numerous, the policemen surrounded the unmoved ass. The Candidate was arrested at the gate of the Palace of Justice from which Deputies, swindlers and all the great thieves exit as free men.
The wagon lurched from the movements of the crowd. The agents, the brigadier in the lead, seized the shafts and put on the breast-harness. The Committee didn’t insist; they harnessed up the policemen.
It was thus that the white ass was released by his most fervent partisans. Like a vulgar politician, the animal went in the wrong direction. The police re-attached him, and Authority guided his route…From that moment on, Worthless was nothing but an official candidate. His friends no longer knew him. The Prefecture opened wide its doors, and the ass entered as if it were his home.
…If we speak about this today it’s to let the people know – the people of Paris and the countryside, workers, peasants, bourgeois, proud Citizens, dear lords – that the white ass Worthless has been elected. He has been elected in Paris. He has been elected in the provinces. Add up the blank and the voided ballots, add the abstentions, the voices and the silences that normally gather to signify disgust or contempt. Do some statistics, if you please, and you can easily verify that in all districts the monsieur who is fraudulently proclaimed deputy didn’t receive a quarter of the votes. From this flows the imbecilic locution “relative majority.” You might as well say that at night it’s relatively day.
And in this way the incoherent, brutal Universal Suffrage, which is based on number – and doesn’t even have that – will perish in ridicule. In speaking of the elections in France the gazettes of the entire world, without any malice, brought together the two most notable facts of the day:
“In the morning, around 9:00, M. Felix Faure went to vote. In the afternoon, at 3:00, the white ass was arrested.”
I read this in three hundred newspapers. I was encumbered with clippings from The Argus and the Courrier de la Presse . There were reports in English, Wallachian, Spanish… which I nevertheless understood.
Each time that I read Felix Faure, I was sure that they were speaking of the ass.
Editor’s note: During the electoral period the poster-program was really pasted up on the walls, and the day of the vote the satirical candidate really traversed Paris, from Montmartre to the Latin Quarter, cutting through the enthusiastic or scandalized crowd that loudly demonstrated. Boulevard du Palais, the ass was duly apprehended by the police, who set themselves to drag him to the pound. As the newspapers of the time reported, if there wasn’t a fight between the ass’s partisans and the representatives of order it’s thanks to the editor of La Feuille who cried out: “Don’t carry on; he’s now an official candidate.”
http://www.non-fides.fr/?He-is-elected
Il Est Élu !
Par Zo D’Axa (1900)
Durant la période électorale l’affiche-programme fut réellement placardée sur les murailles, et le jour du scrutin le candidat satirique traversa réellement Paris, de Montmartre au quartier Latin, fendant la foule enthousiaste ou scandalisée qui manifestait bruyamment. Boulevard du Palais, l’âne fut dûment appréhendé par la police qui se mit en devoir de traîner son char pour le conduire en fourrière, et s’il n’y eut alors bagarre entre les partisans de l’Âne et les représentatns de l’Ordre, c’est bien ainsi que le contèrent les journaux de l’époque, grâce au rédacteur de la feuille qui s’écria : — N’insistons pas, c’est maintenant un candidat officiel !
Bonnes Gens de la Ville,
Électeurs,
Écoutez l’édifiante histoire d’un joli petit âne blanc, candidat dans la Capitale. Ce n’est pas conte de mère l’Oie, ni récit de PETIT JOURNAL.
C’est une histoire véridique pour les vieux gosses qui votent encore :
Un bourriquet, fils du pays de La Fontaine de Rabelais, un âne si blanc que M. Vervoort en a mangé gloutonnement, briguait au jeu électoral un mandat de législateur. Le jour des élections venu, ce bourriquet, candidat-type, répondant au nom clair de Nul, fit une manoeuvre de la dernière heure.
Âne tiré par la foule
Par le chaud dimanche de mai où le peuple courait aux urnes, l’âne blanc, le candidat Nul, juché sur un char de triomphe et trainé par des électeurs, traversa Paris, sa bonne ville.
D’aplomb sur pattes, oreilles au vent, émergeant, fier, du véhicule bariolé de ses manifestes — du véhicule à forme d’urne ! la tête haute entre le verre d’eau et la sonnette présidentielle, il passa parmi des colères et des bravos et des lazzis…
L’Âne vit Paris qui le regardait.
Paris ! Le Paris qui vote, la cohue, le peuple souverain toous les quatre ans… Le peuple suffisamment nigaud pour croire que la souveraineté consiste à se nommer des maîtres.
Comme parqués devant les mairies, c’était des troupeaux d’électeurs, des hébétés, des fétichistes qui tenaient le petit bulletin par lequel ils disent : J’abdique.
Monsieur Un Tel les représentera. Il les représentera d’autant mieux qu’il ne représente aucune idée. Et ça ira ! On fera des lois, on balancera des budgets. Les lois seront des chaînes de plus ; les budgets, des impôts nouveaux…
Lentement, l’Âne parcourait les rues.
Sur son passage, les murailles se couvraient d’affiches que placardaient des membres de son comité, tandis que d’autres distribuaient ses proclamation à la foule :
« Réfléchissez, chers citoyens. Vous savez que vos élus vous trompent, vous ont trompés, vous tromperont — et pourtant vous allez voter… Votez donc pour moi ! Nommez l’Âne !… On n’est pas plus bête que vous. »
Cette franchise, un peu brutale, n’était pas du goût de tout le monde.
— On nous insulte, hurlaient les uns.
— On ridiculise le suffrage universel, s’écriaient d’autres plus justement.
Quelqu’un tendit son poing vers l’âne, rageusement, et dit :
— Salle Juif !
Mais rire fusait, sonore. On acclamait le candidat. Bravement l’électeur se moquait et de lui-même et de ses élus. Les chapeaux s’agitaient, les cannes. Des femmes ont jeté des fleurs…
L’Âne passait.
Il descendait du haut Montmartre, allant vers le Quartier Latin. Il traversa les grands boulevards, le Croissant où se cuisine, sans sel, l’ordinaire que vendent les gazettes. Il vit les Halles où des meurt-de-faim, des hommes du Peuple-Souverain, glanent dans des tas de détritus ; les Quais où des Electeurs élisent les ponts comme logis…
Coeur et Cerveau !… C’était Paris. C’était ça la Démocratie !
On est tous frêres, vieux vagabonds ! Plaignez le bourgeois ! il a la goutte… et c’est votre frère, gens sans pain, homme sans travail et mère lasse qui, ce soir, rentrerez chez vous pour mourir avec les petits…
On est tous frères, jeune conscrit ! C’est ton frère, l’officier, là-bas, corset de fille et front barré. Salue ! Fixe ! la main dans le rang… Le Code le guette … le Code militaire. Douze balles dans la peau pour un geste. C’est le tarif Républicain.
L’Âne arrivait devant le Sénat.
Il longea le Palais d’où le poste sortit en bousculade ; il suivit extérieurement, hélas ! les jardins trop verts. Puis ce fut le boulevard Saint-Michel. À la terrasse des cafés, des jeunes gens battaient des mains. La foule sans cesse grossissante s’arrachait les proclamations. Des étudiants s’attelaient au char, un professeur poussait aux roues…
Or, comme trois heures sonnaiennt, apparurent des gens de police.
Depuis dix heures du matin, de poste en commissariat, le télégraphe et le téléphone signalaient le passage étrange de l’animal subversif. L’ordre d’amener était lancé : Arrêtez l’Âne ! Et, maintenant, les sergens du guet barraient la route au candidat.
Près de la place Saint-Michel, le fidèle comité de Nul fut sommé par la force armée de reconduire son client au plus proche commissariat. Naturellement le Comité passa outre – il passa la Seine. Et bientôt le char faisait halte devant le Palais de Justice.
Âne tiré par les sergents
Plus nombreux, les sergents de ville cernaient l’âne blanc, impassible. Le Candidat était arrêté à la porte de ce Palais de Justice d’où les députés, les chéquards, tous les grands voleurs sortent libres.
Parmi le flot populaire, le char avait des mouvements de roulis. Les agents, brigadier en tête, avaient saisi les brancards et s’étaient passé la bricole. Le Comité n’insistait plus : il harnachait les sergents de ville…
Ainsi fut lâché l’âne blanc par ses plus chauds partisans. Tel un vulgaire politicien, l’animal avait mal tourné. La police le remorquait, l’Autorité guidait sa route… Dès cet instant, ?ul n’était qu’un candidat officiel ! Ses amis ne le connaissaient plus. La porte de la Préfecture ouvrait ses larges battants – et l’âne entra comme chez lui.
…Aujourd’hui si nous en causons c’est pour farie remarquer au peuple, peuple de Paris et des Campagnes, ouvriers, paysans, bourgeois, fiers Citoyens, chers Seigneurs, c’est pour farie assavoir à tous que l’âne blanc Nul est élu. Il est élu à Paris. Il est élu en Province. Additionnez les bulletins blancs et comptez les bulletins nuls, ajoutez-y les abstentions, voix et silences qui normalement se réunissent pour signifier ou le dégoùt ou le mépris. un peu de statistique s’il vous plaît, et vous constaterez facilement que, dans toutes les circonscriptions, le monsieur proclamé frauduleusement député n’a pas le quart des suffrages. De là, pour les besoins de la cause, cette locution imbécile : Majorité relative — autant vaudrait dire que, la nuit, il fait jour relativement.
Aussi bien l’incohérent, le brutal Suffrage Universel qui ne repose que sur le nombre — et n’a pas même pour lui le nombre – périra dans le ridicule. À propos des élections de France, les gazettes du monde entier ont, sans malice, rapproché les deux faits notoires de la journée :
« Dès le matin, vers neuf heures, M. Félix Faure allait voter. Dans l’après-midi, à trois heures, l’Âne blanc était arrêté. »
J’ai lu ça dans trois cents journaux. L’Argus et le Courrier de la Presse m’ont encombré de leurs coupures. Il y en avait en anglais, en valaque, en espagnol ; toujorus pourtant je comprenais. — Chaque fois que je lisais Félix, j’étais sûr qu’on parlait de l’âne.
Zo D’Axa.
La Feuille, Anthologie 1897-1899 (Les Feuilles, parue en 1900).